Hijos del Rigor

Un sicario apuntándome con su negligencia me enfrenta;
un mercenario del siglo XX contra un visionario de los '60.
Misionario en tierras hostiles, me apuntan con sus misiles,
pero no desisto, resisto: ¡tírenme miles!
Insisto, imbéciles armados con ganas de joder,
viciosos del abuso y del uso de su poder,
sigan disparándome con sus Máusers y ya van a ver,
la naturaleza es el Cáncer que, uno a uno, los ve caer.
Sobrevalúen su efímero reino aplastando selvas, matando líderes,
encerrando idealistas en celdas para callar sus crímenes.
Rompan con su semen el himen de la verdad,
violen, maten, quemen con sus antorchas nuestra lealtad,
ahoguen con sus negocios los ríos de ocio y de libertad,
disfruten de su demencia, de su vehemencia e impunidad.
Sigan cobrándole impuestos a la libre expresión,
sigan robándole el futuro y dando pan duro a nuestra Nación.

Sigan manteniendo su feria a costas de villas miseria,
riéndose de nuestra escoria y la decadencia de nuestra histeria.
Demuestren que son fieles a sus partidos y a sus ideales:
cambien las cifras de las encuestas y cuando convenga, oculten los males.
Como prefieran, tápense la nariz si les molesta el olor,
el hedor que los atesta es de los hijos del rigor,
están sucios, tienen hambre y no van a pedir por favor
para bañarse en su sangre y desgarrarles la carne en honor
de todos los hermanos que cayeron en lucha,
de todos los llantos en vano, porque ustedes no escuchan.
Por cada lágrima derramada quiero una página dorada
en libros que para ustedes sean escrituras sagradas,
para que aprendan que las matanzas y dictaduras no se disfrutan,
que no se puede matar a un maestro que protesta en un corte de ruta.
Para que sientan en carne propia qué mierda es la fuerza bruta
y sufran como nosotros, zarpada manga de hijos de puta.

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República de Lugano

Suena Marley de fondo, inunda el reggae mi rancho,
como rápido un sánguche y de sangre me mancho.
Con comida en el buche y ketchup en la manga
me calzo los auriculares que me impulsan a que salga.
Es la una de la tarde; cierro con llave,
el sol arriba arde y el verano me cabe.
Un viernes que sabe a martes, subo el volumen en mi bolsillo,
saco sedas y tabaco, ágil me armo un cigarrillo.
Con el estribillo de la canción me saluda una vieja amable
y en cada intersección cuelgan toppers de un cable;
es un barrio de familias, cerveza y marihuana,
controlado por los pibes donde no entra la cana.
Llego a la esquina tranquilo y el gallego me llama,
le debo una Brahama de hace más de una semana.
Un coche toca bocina, saludo a un amigo de la primaria
como siempre la calle sucia, típico en zona precaria,
donde hay mucha gente sabia pero que a veces los dirigentes
cuidan solo con la labia y se olvidan de cuidar a la gente.
Sigo escuchándo música, camino mirando el suelo,
observo la calle rústica que caracteriza Copello.
Los edificios encierran acústica y un disparo suena enorme,
gritos, insultos de hombres y una corrida acorde.
Las balas son de aviso, en las paredes las chalas lo mismo,
leo un par de graffitis y vuelvo a mirar el piso.
Llego a una esquina "heavy" nombrada la peor de Capital,
Escalada y Richieri, esa fue mi esquina natal.
Recuerdos que inundan mi mente, el Castro no está diferente.
Le devuelvo una bocha a unos chicos y siento el barrio latente.
Brotan en mi memoria tantos buenos recuerdos,
pero sigo mi trayectoria por la selva de cemento.
Baldosa tras baldosa, no pudo pensar en prosa.
La cuna es una en la vida, ésta es la mía y la siento hermosa.

El asfalto y la loza, amor a primera vista
y pensando en el amor cruzo entre el humo la autopista.
Un kiosco de revistas en la esquina de un colegio,
solo unos pocos chicos que gozan del privilegio
de una escuela estatal en un lugar donde es normal
que los pibes laburen a la hora de estudiar
porque la situación laboral de sus viejos está mal
y con el sudor de sus frentes tienen que buscarse el pan.
Familias de veinte almas viviendo en una casilla,
el paco los vuelve fantasmas que se pierden en la villa.
Bebés que nacen con asma y que en su vida se curan,
ahogados por el polvo de la derrota y la locura.
Bolivianos, Paraguayos, en un rincón de la Argentina
que refleja la realidad de toda América Latina.
Las manos con de callos porque la herramienta lastima
y se vive en un soslayo porque que te mientan desanima.
El barrio que es el rayo que anuncia la tormenta.
Donde una madre se contenta con llenar un plato playo
y siente que revienta, porque su vida es un estallo.
El barrio que es camilla de tanto desmayo.
El barrio, vecindario marginal,
cada pared es un mural y cada casa es un centro cultural.
El barrio con menos robos de Capital
que es desteñido y oprimido por una mentira racial.
El barrio que no es como lo pintan
y que solo lo conocen las familias que lo habitan.
Nágera, el Mesías, el autódromo, Elefante Blanco,
Parque Brown, Parque de la Ciudad, Indoamericano.
Yupanqui, la Estación, el corazón de la murga,
Cotolengo Don Orione, Piedrabuena, Ciudad Oculta.
Un barrio entero que es poesía única,
un barrio armado por una mentira pública.
Pero no somos chorros, somo soldados,
no somos vecinos, somos hermanos,
no será el cielo pero es el suelo que amamos.
Sean todos bienvenidos a la República de Lugano.

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Tratado sobre el RAP

Introducción:
Muchos asoman a tener una ínfima idea de que saben que carajo es el rap, pero la cruda verdad es que el rap no tiene ni definición ni explicación, ergo, varios de esos ingenuos que creen saber de qué hablan, una vez más, hacen el ridículo.
Yo me siento íntegramente, un alumno del rap, pero antes que cualquiera de mis características o cualidades, soy yo y yo soy.....
Sea lo que sea que soy, ningun maestro o profesor me termina de entender, comprender o aceptar, y cuándo no, te mandan a escribir 100 veces algo en el pizarrón. Ahora, entre tanta fantasía, siendo un poco realista, si me mandasen a escribir cien veces la palabra RAP, se cae de maduro, rima tendría.

Primera parte

El RAP no es cuestión de ropa,
no es compensar en tela lo que te falta en sopa.
El RAP no es luchar por una copa,
no conseguir victorias inventando tropas.
El RAP no es sumar locas y faltarles el respeto.
El RAP no es marginarse hablando de los chetos.
El RAP no es agrandarse achicando a los huecos.
El RAP no es RAP, si el RAP no se hace eco.
Nadie hace RAP para hacerse famoso,
nadie escribe RAP si no vivió un destrozo.
Nadie hace RAP si es vanidoso
porque no hay vanidad en el fondo del pozo
de dónde sale el RAP.
Ahí no se idolatra ni a WuTan ni a TuPac,
porque hay un solo dios, que se llama RAP.
La llama del RAP no se ahoga como el fuego,
no se puede jugar al RAP, porque el RAP no es un juego.

Segunda parte

La saliva del RAP, para el ego, es kerosene.
El RAP se esconde en ropa, porque está en la piel.
El RAP no es aquel que lucha, sino la lucha del RAP en sí.
El RAP no te lo inculcan, porque se nace así.
El RAP escribe preciosidades y pinta paisajes,
el RAP no habla de otros porque es él el personaje.
En la historia del RAP, el RAP no busca la gloria,
el RAP solo grita para distinguirse entre la escoria.
El RAP no habla de la vida de un tercero,
es memoria que se escribe con sangre de rapero.
EL RAP no es de ropero ni de espejos,
rima con la vida porque el RAP es su reflejo.
De la cuna al ataúd el RAP se hace de pendejo
y curtido por la vida, el RAP de viejo es RAP añejo.
El RAP transforma la luz en arcoiris como un prisma.
El RAP no es un estilo de vida, porque es la vida misma.

Primera parte

El RAP no cambia con la moda, el RAP no se toma con soda,
es corta la bocha porque el RAP no es joda.
El RAP no se jala, no se inyecta ni se fuma,
no se escucha en una sala, no se aprende ni se juna.
El RAP no aúlla a la luz de la luna.
el RAP no es resultado de factores que se suman.
El RAP no hace espuma sumergido en agua,
no se funde en un metal, porque el RAP no fragua.
EL RAP no es el bien, el RAP no es el mal.
Los que creen en el Big-Bang dicen que el RAP es anormal.
El RAP no es un bache en un camino de asfalto,
el RAP no es doble H, el RAP no me hace santo.
Si uno lo piensa el RAP no es tanto,
porque el RAP no es ciencia, no es arte ni canto.
El RAP no se vende, no se compra ni se cobra.
Entra el RAP en un segundo
y en el mundo hay RAP de sobra.
Segunda parte

El RAP es ininmutable al tiempo, el RAP es talento.
El RAP es el himno de todo un movimiento.
El efecto del RAP dura menos que un momento:
tic..tac... y el RAP es sentimiento.
El RAP se incrusta como diamante en el alma.
El RAP es la fusta que doma fieras y las salva.
El RAP encuentra la calma cálida en la armonía
y aunque no esté en los libros, el RAP es poesía.
No existen versiones del RAP que discriminen o insulten al RAP.
Rebelión y Revolución se escriben con R de RAP.
EL RAP atraviesa siglos, el RAP no es una sigla,
el RAP se inmortaliza cuando reza una consigna.
No se corrompe, no se gasta ni se rompe.
El RAP no es la respuesta a las preguntas ¿cuándo? o ¿dónde?.
El cuestionamiento del RAP, solo el RAP lo responde.

Primera parte

Ser o no ser, ver para creer,
eso no explica el RAP, porque él no se da a entender.
El RAP no se encierra en una cadena o medallón,
ni en el silencio del grosor de un pantalón.
El RAP no se entierra en un cajón, no se pierde en un callejón,
no se guía, no se fía, no tiene un día de perdón.
El RAP no usa condón ni actúa bajo presión.
El RAP no es la adrenalina de tirarse de un avión.
No te explican el RAP en misa o en una lección,
no te escriben la palabra "RAP" con tiza en un pizarrón.
La risa del RAP no suena diferente.
El RAP no se guisa ni se sirve al dente.
El RAP no se jacta de ser inteligente,
no es legible ni amigable y no pacta con la gente.
EL RAP no es un ente y tampoco es una idea,
pero va de puta madre sea lo que mierda sea.
Aunque el RAP no se vea, te seduce,
sin paciencia y sin licencia, el RAP conduce.

Segunda parte

El RAP es el humo negro que cura un broncoespasmo.
Es RAP el juego previo, es el polvo y el orgasmo.
El RAP es libertad de expresión y su hallazgo,
la devoción del RAP es pasión hasta el hartazgo.
Un destello del RAP hace del RAP una explosión
y es un estallo de locura, de belleza y emoción.
El RAP es religión y lo son todas sus personas,
porque más que tres letras, el RAP es un idioma,
que perfuma, convence, identifica y emociona.
El RAP es el sistema de la bomba que detona.
La alfombra roja del RAP, es solo la sombra del RAP,
donde notas musicales bailan tap al ritmo del RAP.
El RAP es la tierra dónde se desata una guerra y es más,
el RAP es la bandera que solo vela por la paz.
El RAP es saltar y cortarse con el alambre de púas,
manchando el metal con sangre pura de RAP.

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parque abecediario

Alfa, despega una cometa desde el suelo
baja y sube, reta a duelo al Infierno y al Cielo,
celos no le atrapan porque escapa del cariño
divierte a niños que de granges evolucionan a simios.
Entre juegos de arenero alimenta aves un abuelo,
fuego sueltan malabares, manos frías como el hielo.
Gatos corren de perros, tantos esquivan al destino
hacia un Edén prohibido. Un vagabundo toma vino.
Infinitos desconocidos admiran la misma nube,
jóvenes pierden una pelota y piden a un vecino que ayude.
Kiosco en una esquina, cigarrillos y caramelos.
La más linda de la plaza llora, alguien le alcanza un pañuelo.
Mamá y papá sonríen viendo a su hijo en una hamaca,
nenas juegan a la rayuela, la mente vuela sin tener alas.
Ñato! y corre al rededor de la ronda,
otro se tapa y cuenta, para que los demás se escondan.
Pobres juntan cartón en un rincón para subirlo a un camión
que refleja la dirección perdida de una Nación.
Ramas retorcidas vivas dejan pasar el sol,
seis quinceañeros se suicidan entre humo y alcohol.
Tantos iguales juntos que piensan distinto,
unos se dejan pisar y otros siguen a su instinto.
Varias amigas sentadas saboreando comida china,
wasabi en la saliva, mientras un pobre las mira.
Xuxa suena de fondo en una calecita que arde
y el sonido sordo de un beso que llega tarde.
Zion y Babylon, todo en un mismo parque.

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Re.evolución

De sangre está manchada mi bandera, amo mi tierra.
"Si quieren paz, prepárense para la guerra".
La explosión es inminente, dirigentes, misma mierda,
por desesperación mi corazón a fe se aferra.
Se hace larga la espera y el de afuera descarga en la esfera
que sometida lucha por su vida con quien quiera que muera.
Desesperanza, la quimera, en la justicia ya no hay balanza,
resultó no ser tan ciega, si sorda se mira la panza,
hace la vista gorda a la necesidad de un cambio de roles,
si el gobierno no labura las decisiones las toma la prole.
Niños famélicos descalzos caminan al cole,
con pensamientos histéricos porque el hambre la mente te jode;
adultos que saben que la situación no progresa;
se rompen el lomo por un plato en la mesa;
abuelos sufren, comen miseria y rezan,
piden al cielo misericordia y ruedan sus cabezas.
Marginalidad extrema, polarización social,
resignación de una condena más allá del bien y el mal,
lo normal son las cadenas que te privan de paz.
Cada vez tenemos menos y ellos cada vez más.
De la luz, el agua, el gas, hasta del aire son dueños,
podrán quitarnos sangre pero nunca nuestros sueños.
Frunciendo el ceño, apretando los dientes,
con un puño cerrado en alto, controlando el presente,
aprendiendo del pasado nos adueñamos del futuro.
Duro como el asfalto es el laburo cuando la pobreza es tanta,
que en rejillas se pierda la esperanza, se desangra.
La imagen da miedo, la realidad espanta
y los chicos son semillas plantadas en tierra chanta,
pero en paisaje de astillas la verdad decanta,
porque un país de villa es un país que se levanta.

El sol calienta
con el calor del fuego.
Una nación revienta
con la rabia del pueblo.
Fuerza y resistencia,
ni olvido ni perdón.
La conciencia es la clave
de la revolución.

Represión policial en cada manifestación,
exceso de autoridad, violencia, opresión.
Corrupción en el poder judicial, agresión,
legislativo inútil, ejecutivo traidor.
Coimas en el Senado y en toda la Nación,
hacen cola para cagarse en nuestra Constitución
y en los símbolos patrios mientras la población
recorre barrios varios en busca de cartón.
Deforestación, muertes por inhanición,
y un pueblo que sufre por avaricia. Babylon
desquicia denigrante frente a un pelotón
de codicia que se hace llamar representante.
Y abajo, gente carente hasta de trabajo,
que lucha por derechos y en los hechos, un carajo,
que come desechos mientras los que tienen fajos
de billetes reparten la torta sin convidar gajo.
Es corta...no les importa,
si sus bolsillos desbordan cuchillo a la aorta.
A la horca los corruptos que vendieron el país,
todos los putos que pintaron nuestro cielo de gris,
que borraron selvas para plantar maíz,
que mataron nativos por una ambición infeliz.
El paredón para asesinos que nos esquilan como ovejas,
hoy duermen en palacios y mañana tras las rejas.
Porque el cielo se despeja cuando el viento sopla fuerte
(somos viento) y tembla el suelo cuando salta mucha gente.
Porque la fuerza más potente es el poder de la mente
y un pueblo unido es un poder diferente.
Si gritan lo que sienten y lo gritan todos juntos
el sonido es eminente y es oído en todo el mundo.

El sol calienta
con el calor del fuego.
Una nación revienta
con la furia del pueblo.
Fuerza y resistencia,
ni olvido ni perdón.
La conciencia es la llave
de la revolución.

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sobre la felicidad y el dolor

A veces es necesario hacerse un poco de daño. Cuando la vida empieza a teñirse de alguno razgos utópicos, hay que tirar un cable a tierra, por el simple hecho de que la felicidad, como la tristeza, también ciega. Todo tiene que estar en equilibrio y, al fin y al cabo, el único que tiene el poder para encontrar es equilibrio es uno mismo.
El cuerpo y la mente tienen que moverse a la misma velocidad, sino se te puede salir la cadena y de vez en cuando es muy difícil volver a ponerla. Por eso hay que preveer, prevenir, anticipar. La cabeza siempre está un poco más adelante, lo que debería ser natural, pero si esa distancia se alarga demasiado, de seguro que es insalubre. Ya si el cuerpo actúa antes que el pensamiento, vamos mal. Ese es el punto al cual no deberíamos llegar, digamos, el apasionarse dejando la razón completamente al margen. Si bien está bueno practicar alguna, y por qué no varias pasiones, en cuanto perdimos de vista qué carajo estamos haciendo, es ahí donde te quedaste atrás y te podés ver a vos mismo actuando como un tercero muy graciosamente disfrutando de tu libertad. Libertad que perdiste completamente transformada en libertinaje.
En todo habría que encontrar ese equilibrio, claro que a veces te descarriás y suena imposible. Ya sea para bien o para mal.
Y es gracioso si lo pensás, porque la tecnología te alarga cada vez más la vida... pero también te la atesta de cosas para malgastarla. Así el tiempo por más extenso que sea, siempre termina siendo poco y si no lo valorás, cuando te cae una ficha, ya es tarde. Quizá podés resarcirte, rectificar, pedir perdón o lo que sea, pero el tiempo que perdiste se perdió, y no vuelve. Los vicios que no tuviste ya no los podés tener, los libros que no leíste ya no los conseguís y la gente con la que podías, querías o necesitabas estar, ya no está.
El punto de desepción debe ser el peor, el más idiota. Llorás porque algo se acabó mientras podrías usar esas lágrimas como sudor o como saliva. Tiempo estancado, completa y llanamente derrochado.
Ojo! Qué el ocio muchas veces es productivo, inspirador, pero no me vengan a decir que la depresión es ocio porque es como decir que la automutilación aspira a la felicidad, cuando todos sabemos que no podemos ser más felices siendo menos uno mismo.
Volviendo a la libertad, que no es la que dicen los libros, habría que hacer algunas salvedades. Porque a veces uno deja de lado su libertad para llevar a a cabo la de otro, u otros, olvidándose de que podría estar haciendo lo que carajo quisiera (fuera de cualquier marco legal, por supuesto, que para el caso, muy poco importa). Seamos más que realistas, seamos sinceros: en lo profundo, todos y cada uno es plenamente egoísta. Si algo hacemos es porque ese algo nos da felicidad, directa o indirectamente. Si nuestro estilo de vida es ser humilde, desprendido y bohemio, el materialismo recae en eso, en consumir ese estilo que a vos y solo a vos, te trae felicidad y confort.
Seguro, la diferencia entre las personas consta de cuánta, cómo o qué felicidad consuma, no? Me gustaría no creer eso igual, que me acerca a pensar lo aplastante que debe ser una sobredosis. Por eso prefiermo hacerme daño con otras cosas y, por lo pronto, no con felicidad.

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escrito laberinto metafórico número 5

Roza el deseo una caminata invoca inspiración,
late fuerte el bobo sacude en blanco una canción.
De un soplo del viento se detiene el tiempo,
acurruca una pasión naciente en el pensamieno.
La razón proyecta en hiperbaton,
ansía, alucina estar contento.
Eyecta el talento una musa digna que designe el trayecto
no resigna detalles secretos, tesoros investiga inquieto.
Transformar, en boceto, imágenes en metáforas,
maquinar anáforas, soñar en concreto.
En abstracto se sumerge el intelecto,
plasma espectros en papel,
ideas desde el alma, emergen a granel.
Calma la euforia, controla lujuria,
transforma la furia en lluvia,
cuando la pluma es nube, precipita sobre la hoja,
la tinta llora y baja, el llanto rima y sube.
Las lágrimas construyen lo que las calles destruyen,
donde la lástima lastima los flashes fluyen.
Ebuye la caldera mental en consonante,
las ideas son el vapor fundamental, tan importante
como el pistón que detona.
Soma no disipa la luz que asoma,
donde la paz interna es brillante el odio se doma.
Demonio se embroma porque el ángel al lado grita más fuerte,
se irrita y se ahoga cuando al destino lo sigue la suerte.
Que las puertas del cielo se abran ante el poder de las palabras.
La muerte se labra en vida con la labia como intérprete.
Es sabia la rima, nunca queda inerte,
de entrada dobla apuestas porque en saliva invierte.
La rabia contralada conquista princesas
pero suelta y desauciada despista proezas.
Otra vuelta de tuerca, sobre la pista, si es necesario,
que la letra despiste a la parca no depende del diccionario.
La ciencia se aprende en la escuela y se refleja en vocabulario
pero la inteligencia sale del barrio y se lee en los labios.

Partimos de lo que somos,
en cada rincón escribimos
para todo lo que nos queda
o somos lodo, o somos vino.

Cuando la inspiración vuela y se posa en la rosa,
gangrena del discurso, detroza la prosa,
sigue el curso de la métrica del laberinto que esboza.
Si la imaginación es histérica, ¿quién detiene el instinto?
No tan distintos, el amor y el vino tinto,
los errores cometidos del destino. Los peores, los mejores.
Desertores sometidos y la perseverancia premiada,
las damas halagadas libradas ante la lírica,
de noches fatídicas bajo la luna,
de fantasías empíricas entre la bruma
que en un soplo de la oscuridad se esfuma.
Vulgaridad,
hace espuma en la verdad, se enerva y hace burbujas.
La realidad se estruja,
cuando una hoja es basura se arruga y se arroja.
Si de sudor se moja más valor la empuja.
Sin brújula se incursiona en una jungla de conceptos,
funciona el engranaje cuando el motor es el correcto.
En el trayecto entre blancos y negros,
la materia gris acciona, fusiona axiomas sueltos.
Dentro de renglones, jaulas de palabras,
se componen flores macabras producto de amores.
"No llores, Dolores, el no vale tu dolor"
por cada relación muerta nace un poeta autor.
Focalizar, improvisar, fertilizar la huerta,
donde la fe se planta la tierra es santa y te alimenta.
Los temas corren de boca en boca como loca la sangre en las venas,
apenas ajenas las broncas roncas flotan en un mar de seda.
Y cuando la tinta se acaba, ¿dónde queda el orgullo?,
¿cuánto paga el que malgasta la grandeza en un murmullo?
La belleza del mar y las estrellas no bastan,
ni todas las botellas de todas las castas.
Se gasta la energía en el eco de simbolizar un grito
y eso es solo un recoveco de un laberinto infinito.

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Rabia y Fe

Si no les preocupan mis razones y se alborotan por mis acciones,
cómo no me voy a cagar en sus dogmas y religiones,
cómo no voy a pintar sus paredes y a fisurar en sus cordones
si piensan que sus redes son los condones de la sociedad.
Su esperma es la perfección, un modelo de sobriedad,
un péndulo de necedad, un vaivén de lujo.
Si no lo entienden somos brujos, si no se lo explican es magia
y por su puta ignorancia es que no escuchan y aplican mafia.
Me da rabia que me decoloren para pintarme como ellos quieren,
que se multipliquen, que se clonen y que prevalezca su semen.
Pero si bajan idea de ésto no es porque luchan, es porque pueden,
no hay caprichos para sus pretextos si tienen el poder que tienen.
Y claro, si les conviene, que estén las nenas con los nenes,
que la familia idolatre la tele y que los pobres se mueran mientras duermen,
que la moda sea un germen, que los que no tienen se enfermen,
que las cadenas no se tensen y que los vivos no piensen.
Por eso te cayan de pendejo y de viejo te meten un traje,
te cojen duro y parejo, te cortan las alas para que no viajes.
Cuanto menos sepas, menos pruebes, cuanto menos vivas, mejor
matar pibes chorros no les duele si es más barato que matar un doctor.
Para qué pedir por favor? Para qué pedir permiso?
Manga de maleducados que te cagan sin previo aviso.
Cada uno que pasó hizo lo que quiso y se borró,
se llenó los bolsillos, escupió el piso, la tierra que los parió.
Qué me vienen a hablar de respeto, de leyes, de autoridad,
si los valores salen del guetto, es en las calles que está la verdad.

Está todo burocratizado, desde el paisaje hasta el asado,
tus hijos se cagan de hambre... andá a llorarle al senado.
Monopolizan la inteligencia, manejan un pueblo tarado,
dictaminan por conveniencia pero eso es secreto de Estado.
Mantienen al pobre en la ignorancia que sin un cobre no hay comida,
cómo pensar en revelarse si se tiene la panza vacía?
Laburando de noche, mendigando de día, lavando coches, lustrando zapatos,
rescatando un plato de sopa fría, juntando cartón para alimentar la flia.
en eso cae un flaco, es un botón, te agarró fumando paco y a la comisaría.
Cómo van a ir a la escuela los pibes si la policía los persigue?
Cómo no va a haber secuelas cuando roban si no los oyen cuando piden?
Las Madres de plaza de Mayo lloran, una ama de casa gime,
mientras tanto muere de hambre en la Rioja (en silencio) otra pobre virgen.
Rigen reglas sin sentido, que firma algún acomodado,
que si está cómodo ahí sentado es porque le conviene a algún mal parido.
El infierno es la casa de al lado, el paraíso quedó en el olvido
y en invierno se está acostumbrado a dormir sin sueños y sin abrigo.
La fe de los carenciados se plasma sobre cualquier imágen,
el jadeo del asma al margen no los libra de ser discriminados.
No hay libros en sus muebles, hay velas de santos paganos
y en el aire la horrible sensación de que el futuro no está en nuestras manos.
Pero una canción es un grano de arena y a los hermanos les corre los mismo en las venas.
Si el futuro es un sueño en vela, el presente es efímero y no es condena.

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